sábado, 4 de febrero de 2012

Lágrimas de puño y letra.

Mayo 2009.
Nada es igual ahora que veo el río dormir en la sequía. El mundo se deshace, explota y gime. Y el más triste es el llanto de los ojos sin lágrimas. Ojos que ya se secaron de tanto llorar. Ya regalaron infinitas gotas, divinas. Porque las lágrimas son inmejorables, las ha vuelto perfectas el dolor.
Los años suelen recorrernos implacables, sin misericordia, no se vuelven eternidad como quisiera. A veces me parece que la juventud no fuera una realidad, y la infancia se volviera aún más remota. Ya no queda tiempo para el odio, porque corroe como ácido las entrañas y uno se muere de metástasis de rencores. Odio de mis insomnios y del porvenir que parecería no venir, se queda con rostros que nunca he visto y labios que todavía no han sido besados.
Sin animarme a clausurar el miedo es que hace tiempo no tengo ganas de reír y eso es una lástima, porque reír es una forma de arte y de belleza que no se apaga en el crepúsculo.
Las lágrimas como dije, a veces no salen, no mojan, no brillan. Entonces es que hay que tentar a las palabras, aprendiendo de las viejas guerras,
ganadas con puño y letra, en las que cada palabra era padecida para sufrir menos.
He llorado, me ha dolido, he mentido, he estallado. Me he levantado, he respirado, he confesado, he sobrevivido. Me he desvivido, morí y desmorí. Vivo. Viviré. Soy fuerte.
Todo esto me pertenece aunque me haya creído desvalida. Me pertenecen las palabras y los silencios. Mi dolor y mi paciencia. Aunque el dolor no responde interrogantes y siempre se refugie en los mismos escondites. Y mía es mi identidad que ahora está a media asta. Es una nueva forma de estar sola, reinventada. De preguntar ciertas cosas y que no responda nadie. Mi libertad es en cautiverio, es correr para atraparla. Y lo innombrable, lo increíble, también es mío si me animo a nombrarlo y si me animo a creerlo.

1 comentario:

  1. "Uno se muere de metástasis de rencores". Espectacular. Nose como llegue a este blog, pero me facino. Genial

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